VICTOR HUGO: VENI, VIDI, VIXI

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J’ai bien assez vécu, puisque dans mes douleurs
Je marche, sans trouver de bras qui me secourent,
Puisque je ris à peine aux enfants qui m’entourent,
Puisque je ne suis plus réjoui par les fleurs;

Puisqu’au printemps, quand Dieu met la nature en fête,
J’assiste, esprit sans joie, à ce splendide amour;
Puisque je suis à l’heure où l’homme fuit le jour,
Hélas! et sent de tout la tristesse secrète;

Puisque l’espoir serein dans mon âme est vaincu;
Puisqu’en cette saison des parfums et des roses,
Ô ma fille! j’aspire à l’ombre où tu reposes,
Puisque mon coeur est mort, j’ai bien assez vécu.

PAUL VERLAINE: «FEMME ET CHATTE»

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Gatopardo, Paul Verlaine, poesía francesa, siglo XIX, soneto

 

Elle jouait avec sa chatte,
Et c’était merveille de voir
La main blanche et la blanche patte
S’ébattre dans l’ombre du soir.

Elle cachait — la scélérate !—
Sous ces mitaines de fil noir
Ses meurtriers ongles d’agate,
Coupants et clairs comme un rasoir.

PAVILLON DE PLAISANCE | PAYS DE POÉSIE

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Ombrages verdoyants, jardin fleuri de roses;
Ici, le vieux poète habite un pavillon.
Le vent avec la feuille y danse en tourbillons,
À l’intérieur, on lit des vers et de la prose.

L’homme, qui ses repas modestement arrose,
A cessé de tracer son timide sillon,
Mais de la muse encore éprouve l’aiguillon ;
Son cul, chaque matin, dans son bureau se pose.

SONNET POUR LA FÊTE DE L’OPÉRA AU BÉNÉFICE DES PAUVRES

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Esprit parisien! Témoin du bas Empire!
Vieux sophiste épuisé qui bois, toutes les nuits,
Comme un vin dont l’ivresse engourdit tes ennuis,
Tes gloires du matin, la meilleure et la pire;

Froid niveleur, moulant, aussitôt qu’il expire,
Le plâtre d’un grand homme ou bien d’un assassin,
Leur imprimant le crâne, et, dans leur vaste sein,
Pompant jusques au cœur ta lèvre de vampire.

JACQUES PRÉVERT: «CET AMOUR»

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Cet amour
Si violent
Si fragile
Si tendre
Si désespéré
Cet amour
Beau comme le jour
Et mauvais comme le temps
Quand le temps est mauvais
Cet amour si vrai
Cet amour si beau
Si heureux
Si joyeux
Et si dérisoire
Tremblant de peur comme un enfant dans le noir
Et si sûr de lui
Comme un homme tranquille au milieu de la nuit
Cet amour qui faisait peur aux autres
Qui les faisait parler
Qui les faisait blêmir

CHARLES RIVIÈRE DUFRESNY, «LES LENDEMAINS»

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Charles Dufresny, Charles Rivière Dufresny, Gatopardo, literatura francesa, poesía, poesía francesa, siglo XVII

Philis, plus avare que tendre,
Ne gagnant rien à refuser,
Un jour exigea de Sylvandre
Trente moutons pour un baiser.

Le lendemain, seconde affaire;
Pour le berger le troc fut bon:
Il exigea de la bergère
Trente baisers pour un mouton.

HA DIEU! QUE J’AI DE BIEN ALORS QUE JE BAISOTTE

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Ha Dieu! que j’ai de bien alors que je baisotte
Ma jeune folion dedans un riche lit
Ha Dieu! que j’ai de bien en ce plaisant conflit,
Perdant mon plus beau sang par une douce flotte.

Ha Dieu! que j’ai de bien lorsque je la mignotte,
Lorsque je la chatouille, et lorsqu’elle me rit.
Ha Dieu! que j’ai de bien quand j’entends qu’elle dit
D’une soufflante voix: «Mon mignon, je suis morte!»

ANNA DE NOAILLES: «VOUS ÊTES MORT UN SOIR»

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Anna de Noailles, literatura francesa, poesía francesa, siglo XIX, siglo XX

À mes Amis qui m’ont quittée et que je ne quitte point

Vous êtes mort un soir à l’heure où le jour cesse.
Ce fut soudain. La douce et terrible paresse
En vous envahissant ne vous a pas vaincu.
Rien ne vous a prédit la torpeur et la tombe.
Vous eûtes le sommeil. Moi, je peine et je tombe,
Et la plus morte mort est d’avoir survécu.

Anna de Noailles (1876-1933), de su libro «L’honneur de souffrir»

Imagen: retrato de la condesa de Noailles, dibujo a carboncillo sobre lienzo realizado por Édouard Vuillard (1868-1940), en el Museo de Orsay, París.

JEAN GENET: «LE CONDAMNÉ À MORT»

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año 2006, André Almuro, condamné à mort, Gatopardo, grabación, Jean Genet, literatura francesa, Marcel Mouloudji, poesía francesa

Grabación sonora del poema «Le condamné à mort» de Jean Genet (1952)

Obra radiofónica, encargada por el GRM (groupe de recherche musicale), realizada y compuesta por André Almuro, fundador del movimiento «sentationniste», colaborador de Breton, Cocteau, Casares, Clementi, y realizada en 1966…

Siento tener que confesar que se ha perpetrado alguna que otra traducción de este poema emocionante, y lo destrozaron, por lo que, si no saben francés, es mejor privarse que leerlo traducido al español, porque el francés de Jean Genet no se aprende en l’Alliance Française ni en la Sorbonne, sino en Belleville, en la Goutte d’Or, o en los antros de la Porte de Clichy, en François Villon, en los poemas malditos de Marc de Papillon de Lasphrise, Joachim du Bellay, y la tradición literaria de los goliardos… Y el español para traducirlo no se aprende en los claustros de la universidad ni saqueando bibliotecas, ni recurriendo al lenguaje cuartelero, paupérrimo y soez, que trasluce la ancestral miseria sexual hispánica, sino en la literatura del mester de juglaría, la literatura medieval y la lírica amorosa anterior al siglo XVII, cuando los autores españoles no desmerecían la riqueza del lenguaje erótico de Petrarca, Aretino, Boccaccio…

JEAN GABIN «MAINTENANT JE SAIS»

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Quand j’étais gosse, haut comme trois pommes,
J’parlais bien fort pour être un homme
J’disais, JE SAIS, JE SAIS, JE SAIS, JE SAIS

C’était l’début, c’était l’printemps
Mais quand j’ai eu mes 18 ans
J’ai dit, JE SAIS, ça y est, cette fois JE SAIS

Et aujourd’hui, les jours où je m’retourne
J’regarde la terre où j’ai quand même fait les cent pas
Et je n’sais toujours pas comment elle tourne !

Vers 25 ans, j’savais tout : l’amour, les roses, la vie, les sous
Tiens oui l’amour ! J’en avais fait tout le tour !

Et heureusement, comme les copains, j’avais pas mangé tout mon pain :
Au milieu de ma vie, j’ai encore appris.
C’que j’ai appris, ça tient en trois, quatre mots :

«Le jour où quelqu’un vous aime, il fait très beau,
j’peux pas mieux dire, il fait très beau !»

LA BALLADE DES GENS QUI SONT NÉS QUELQUE PART

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C’est vrai qu’ils sont plaisants tous ces petits villages
Tous ces bourgs, ces hameaux, ces lieux-dits, ces cités
Avec leurs châteaux forts, leurs églises, leurs plages
Ils n’ont qu’un seul point faible et c’est être habités
Et c’est être habités par des gens qui regardent
Le reste avec mépris du haut de leurs remparts
La race des chauvins, des porteurs de cocardes
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part
Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part

ROBERT DESNOS : «CE CŒUR QUI HAÏSSAIT LA GUERRE…»

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Ce cœur qui haïssait la guerre
voilà qu’il bat pour le combat et la bataille!
Ce cœur qui ne battait qu’au rythme des marées,
à celui des saisons,
à celui des heures du jour et de la nuit,
Voilà qu’il se gonfle et qu’il envoie dans les veines
un sang brûlant de salpêtre et de haine.
Et qu’il mène un tel bruit dans la cervelle
que les oreilles en sifflent
Et qu’il n’est pas possible que ce bruit
ne se répande pas dans la ville et la campagne
Comme le son d’une cloche appelant à l’émeute et au combat.
Écoutez, je l’entends qui me revient renvoyé par les échos.

BALADA DE LA GORDA MARGOT, DE FRANÇOIS VILLON

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Traducción de Rubén Abel Reches

Si amo a la bella y sírvola ¿os asusto?
¿me juzgáis vil y tonto y mentecato?
Tiene ella bienes para todo gusto.
Por su amor ciño daga, escudo y mato.
Cuando alguien viene tomo pronto un vaso
y de la pieza escúrrome callando.
Después le traigo queso y pan, lo abrazo,
si paga bien le digo: «¿Vuelve? ¿Cuándo?
Cuando esté en celo, amigo, lo esperamos
en el burdel en donde el pan ganamos».

MAURICE DRUON, JOSEPH KESSEL, ANNA MARLY: LE CHANT DES PARTISANS

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Ami, entends-tu
le vol noir des corbeaux
sur nos plaines?
Ami, entends-tu
les cris sourds du pays
qu’on enchaîne?
Ohé! partisans,
ouvriers et paysans,
c’est l’alarme!
Ce soir l’ennemi
connaîtra le prix du sang
et des larmes!

VOLTAIRE: «À MADAME DE CHÂTELET»

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À Madame de Châtelet

Si vous voulez que j’aime encore,
Rendez-moi l’âge des amours;
Au crépuscule de mes jours
Rejoignez, s’il se peut, l’aurore.

Des beaux lieux où le dieu du vin
Avec l’Amour tient son empire,
Le Temps, qui me prend par la main,
M’avertit que je me retire.

De son inflexible rigueur
Tirons au moins quelque avantage.
Qui n’a pas l’esprit de son âge,
De son âge a tout le malheur.